Já cresci…
Pensei que iria ser mais fácil, mas as dificuldades permanecem.
É tipo menino parado no tempo, só que agora só preocupado com o sustento.
Me perdi…
Com a diferença de que conheço meus erros, e eles me reconheçem.
Repito-os tanto que depois de cada ato vem o lamento
Para isto que nasci?
Para não me aabrir aos íntimos, e sim para os que não me conhecem.
Para transformar meu lamento em entretenimento.
Quem me viu crescer jamais vai apostar que essas palavras são de minha autoria
Para quem me desconhecer irá adentrar por dentro de minha alma.
Enfim, ser escritor é não abrir as portas de casa, mas do coração. Que ironia!
E destilar como contas do rosário cada sentimento ou pensamento que perpassa.
